Felicità

Ieri sera, mentre tornavo a casa in auto, mi sono fermato a uno dei tanti semafori disseminati lungo il percorso.
Si è avvicinato a passi stenti un uomo di forse trent'anni. Indossava un paio di pantaloni larghi e sformati e una maglietta verde. Il braccio sinistro era troncato all'altezza della spalla e la manica pendeva floscia come una bandiera svuotata dal vento: il viso scurito dal sole, la barba rada e nerissima, lo sguardo lievemente strabico.
Brandiva, tremolante, un bicchiere di carta cerata ingrigito dallo sporco e mi faceva cenno di dargli qualcosa. Superata l’indecisione, ho allungato la mano verso la giacca appoggiata sul sedile del passeggero e ho infilato la mano nella tasca interna dove a volte tengo gli spiccioli; ho preso tutte le monete che mi sono capitate sotto le dita; ho aperto il finestrino e le ho lasciate cadere nel bicchiere proteso. C’erano tre o quattro monete da due euro, qualcuna da uno e pochi altri pezzi di rame. Vedendoli l'uomo ha aperto la bocca in un sorriso sdentato eppure a suo modo radioso e mi ha guardato muovendo il capo fra l'approvazione e il ringraziamento.
Avrei giurato che in quel momento fosse felice.